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Salir con más de 30 años VS los que tienen 20.

Lo que sí está claro es que los 20 años son muy diferentes de los treinta y tantos.

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A los 20, te haces un croquis mensual de las fiestas de los pueblos para no perderte una, mientras que a los 30, a eso de las 21:00 de la noche te debates entre sí ponerte el pijama, o pintarte el ojo. Al final sales, te dejan en la fiesta, y empiezas a ver a los de 20 llegar con sus neveras llenas de ron Almirante y sus hielos recién comprados en la gasolinera del pueblo, plantarse en mitad de la plaza con toda la dignidad que la vida les ha confiado (en mis tiempos, primero te ibas a la ribera del río, para que no te viese nadie, no fuese que en la plaza estuviese tu vecina la Mari bailando un pasodoble, y se lo cascase a tu madre). Con 30 años, te pides las copas en la barra, pero no en la tasca de la fiesta, no no, en la barra del bar, dónde sabes que no te van a dar lejía y tú Puerto de Indias te lo sirven en vaso ancho.

Te animas, te empiezas a venir arriba, y lo bailas todo, la orquesta cutre, la discoteca móvil y hasta los de la cabra con el  acordeón si se te plantan delante. Pero ahí están los de 20, en corrillo, mirándote, sin moverse, tan sólo agachan el lomo para abrir la nevera, y notas su vergüenza, esa vergüenza ajena que les da verte, pero a ti te da igual, porque ya estás de vuelta de todo.

Los de 20 tan sólo bailan reggeaton, y los de 30 a la quinta vez que suena Shakira prodigando su amor a Piqué, se quieren rasgar las vestiduras y se encaraman a la ventanilla de la rulote que hace las veces de discoteca, y le suplican al Dj de turno que les ponga a Extremo , o Marea, que es lo que toca a las 5 de la madrugada, pero el Dj de 20 años desconoce de lo que le hablas y te mira con una ligera prepotencia que se traduce en: “no tienes ni puta idea de la vida, vete a casa”.

Decides irte, porque ya no se pinta nada, y además se han acabado los hielos en el bar, y has tenido que suplicar cubitos a los de 20 (otra vez esas miradas). Te vas, pero sucede que estás de retiro en el pueblo, y te tienes que volver a casa con los de 20 en el taxi, y ves como llaman y regatean los viajes (son jóvenes y no trabajan), y  todo se hace eterno, porque solo quieres meterte en la cama, y le dices a tu prima la de 20, que le diga al taxista que venga, que ya pagas tu el viaje, y esa media hora de espera ves pasar tu vida por delante, mientras escuchas la jerga de los de 20, jerga que no comprendes, intentas meterte en la conversación, pero notas que no encajas. Llega el taxi, y te ves compartiéndolo con tres adolescentes, que le dicen al taxista con lengua de trapo, que les apetecen patatas fritas mientras a ti tan sólo te sale decir que eres la hija de fulanito (porque conoces al señor que conduce) y que no sabes cómo has acabado en un taxi con adolescentes a las 7 de la mañana.

Tu pesadilla no acaba al llegar a casa, se prolonga, se prolonga cuándo a las 9:30 de la mañana estás como un perejil (borracho aún claro) y te tienes que levantar porque no hay dios que pare en la cama, te quieres morir, porque ni el ibuprofeno te hace efecto. Pero los de 20 no, los de 20 salen de sus camas a las 3 de la tarde, sin resaca, con la misma dignidad que cuándo llegaron a la plaza mientras tú piensas ¡QUIÉN PUDIERA VOLVER A LOS 20!

Un abrazo.

Cárol.

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2 comentarios sobre “Salir con más de 30 años VS los que tienen 20.

  1. Los 20 estuvieron muy bien, ya hice todo lo que tenía que hacer y desfasé todo lo que tenía que desfasar. Ahora estoy tan ricamente tranquilita… Me agoto solamente de pensar en todo lo que hacía con 20 jejeje
    ¡Besotes!

    Le gusta a 1 persona

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